• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: поэтический минимум (список заголовков)
20:50 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я


Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем
Дышать. И уже ненавижу свободу.

Я могу каменеть, останавливать вечность,
Приникая губами к ознобу мурашек.
Я могу обгонять своё время по встречной,
Чтоб увидеть тебя хоть минутою раньше.

Я не помню других. Я уже не играю
В эти полутона отражённого света.
Я почти научился любить, не сгорая,
Но ещё не умею любить безответно.

Я смотрю на тебя, я цепляюсь по-птичьи
За последнее солнце, согретое взглядом.
Я могу описать твою жизнь постранично -
С того места, где мы появляемся рядом.

Я не знаю ответов - ни старых, ни новых.
Я храню твоё имя в названиях песен.
Я кружу в исступленьи гудков телефонных -
По бульварам Тверской,
По булыжникам Пресни.

Я умею смотреть на тебя бесконечно -
Как на древнюю медь и бегущую воду.
Я вдыхаю твой запах, когда больше нечем дышать...

@темы: рекомендую, поэтический минимум, музыка, цитирую

21:39 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
13.11.2011 в 21:20
Пишет Альдейя:

«Не хочу ни любви, ни почестей...»
Не хочу ни любви, ни почестей:
- Опьянительны. - Не падка!
Даже яблочка мне не хочется
- Соблазнительного - с лотка...

Что - то цепью за мной волочится,
Скоро громом начнет греметь.

- Как мне хочется,
Как мне хочется --
Потихонечку умереть!

(Июль 1920)
(с) Марина Цветаева

URL записи

@темы: поэтический минимум, мысли вслух, жизнь, цитирую

22:19 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
ЛЕТОПИСЦЫ БУДУЩИХ ВЕКОВ

Летописцы будущих веков,
Вот я открою, что скрыто за этим бесстрастным лицом,
и скажу вам, что написать обо мне.
Напечатайте имя мое и портрет мой повесьте повыше,
ибо имя мое - это имя того, кто умел так нежно любить,
И портрет мой - друга портрет, страстно любимого другом,
Того, кто не песнями своими гордился, но безграничным
в себе океаном любви, кто изливал его щедро на всех,
Кто часто блуждал на путях одиноких, о друзьях о желанных мечтая,
Кто часто в разлуке с другом томился ночами без сна,
Кто хорошо испытал, как это страшно, как страшно,
что тот, кого любишь, может быть, втайне к тебе равнодушен,
Чье счастье бывало: по холмам, по полям, по лесам пробираться, обнявшись, вдвоем, в стороне от других,
Кто часто, блуждая по улицам с другом, клал себе на плечо его,
руку, а свою к нему на плечо. (с)


Уолт Уитмен "Листья травы" И нет, я не плачу. :heart::heart:

@темы: поэтический минимум, рекомендую, феерически красиво, цитирую

15:49 

Борис Слуцкий

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
***
Это - ночью написалось.
Вспоминать не буду утром!

Налетай скорее, старость.
Стану дряхлым - стану мудрым.
Гни меня, как ветер - травы,
Душу жги, суши мне тело,
Чтобы ни любви, ни славы,
Ни стихов не захотело.
Только это я и понял
Изо всех теорий счастья.

Утром этого не вспомню -

Сердце бьется слишком часто.

читать дальше

***
Почему люди пьют водку?
Теплую, противную -
Полные стаканы
Пошлого запаха
И подлого вкуса?
Потому что она врывается в глотку,
Как добрый гуляка
В баптистскую молельню,
И сразу все становится лучше.
В год мы растем на 12 процентов
(Я говорю о валовой продукции.
Война замедляла рост производства).
Стакан водки дает побольше.
Все улучшается на 100 процентов.
Война не мешает росту производства,
И даже стальные протезы инвалидов

Становятся теплыми живыми ногами -
Всё - с одного стакана водки.


читать дальше

***
Завяжи меня узелком на платке.
Подержи меня в крепкой руке.
Положи меня в темь, в тишину и в тень,
На худой конец и про черный день,
Я - ржавый гвоздь, что идет на гроба.
Я сгожусь судьбине, а не судьбе.
Покуда обильны твои хлеба,
Зачем я тебе?


***
Человечество делится на две команды.
На команду "смирно"
И команду "вольно".
Никакие судьи и военкоматы,
Никакие четырехлетние войны
Не перегонят меня, не перебросят
Из команды вольных
В команду смирных.
Уже пробивается третья проседь
И молодость подорвалась на минах,
А я, как прежде, отставил ногу
И вольно, словно в юные годы,
Требую у жизни совсем немного -
Только свободы.

@настроение: безнадега.фм

@темы: поэтический минимум, цитирую

15:00 

у марины цветаевой есть стихотворение

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
...Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.

И в маленькой деревенской гостинице -
Тонкий звон
Старинных часов - как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой - нибудь мансарды
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня любили...

Посреди комнаты - огромная изразцовая печка,
На каждом изразце - картинка:
Роза - сердце - корабль. -
А в единственном окне -
Снег, снег, снег.

Вы бы лежали - каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.

Папироса горит и гаснет,
И долго - долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком - пепел.
Вам даже лень его стряхивать -
И вся папироса летит в огонь.


вы тоже превратились в рыдающих котиков?
или как обычно ничего не почувствовали?
это ничего

@темы: поэтический минимум, цитирую

03:23 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
вторую ночь в голове крутятся эти стихи, и это при всей моей нелюбви к павловой
пусть полежат здесь

С педофилом в кустах сюсюкала,
с фетишистом мылась в чулках,
лесбиянка меня баюкала
на своих волосатых руках,
с педерастом подстриглась наголо,
мазохиста секла до крови,
с импотентом в обнимку плакала
по любви, по любви, по любви.

@темы: поэтический минимум, цитирую

20:42 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
смысл в том, что каждая осень - это одна и та же осень,
через хребет проходящая, словно ось,
и реальность истончающая. кажется, выдохнешь - всё разрушится.


<...>

как будто всё страшное и большое вдруг оказывается близко -
черные дыры, кораблиные кости, улицы сломанные и мглистые.
вскрывается каждая боль, все шкафы и ящики.
внутри тебя страх, воспаленный осенью, непреходящий.


<...>

смысл, собственно, в тех, кто чувствует, когда тебе болезненно и ужасно
и помогает все-таки удержаться

x

07.09.2014 в 16:48
Пишет [J]dude hawkeye[/J]:



URL записи

@темы: поэтический минимум, пикспам, цитирую

01:32 

Владимир Строчков

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я

***
Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу.

@темы: поэтический минимум, цитирую

21:03 

очень

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
07.10.2014 в 19:39
Пишет МКБ-10:

***
бесит порой: другие - они сильнее, самость в них вдолблена чуть ли не с букваря. гордо ступают, все разрулить умеют. как они водят, ходят и говорят, как они смотрят, хмурые одиночки: не подходи, я сам. и гляди-ка: сам. в них не допишешь сверх ни единой строчки. их не захочешь гладить по волосам.
я не такой, я брак среди этих - целых, внешне вполне приличный: артикул, лот. номер по списку. вес. габариты, ценник. но некомплект. кто купит - потом вернет. просто так вышло, ты - мой ременный привод, ключ зажигания, пусковой крючок.
гладить? конечно. вот (подставляю гриву, руки лижу, доверчиво, горячо).
нет, без тебя я тоже вполне рабочий, раз завели - иду напролом, как танк. но в глубине межреберья междустрочий я умоляю: боже, не надо так, я не хочу так, я не умею, хватит! быть лишь фрагментом целого? ох, шалишь! я не прошу признания на закате... лишь бы вдвоем - и не вхолостую лишь.
бесит порой: другие... другие могут. взрослые люди. ходят в кафе. в кино. я же ломаюсь, медленно, понемногу, мой механизм нуждается в смазке, но есть один шанс из тысячи - или меньше, что, не надеясь толком себя понять, он - среди черных, белых, мужчин и женщин - так же сбоит и стопорит без меня.
я только часть, но я до сих пор в обойме, значит, есть шансы, мало, сто к одному... если не ждать...
не верить, не ждать, но помнить, он будет жив.
и я подойду к нему.

URL записи

@темы: поэтический минимум, цитирую

13:06 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
чтобы немного разбавить идиллию в вашей ленте - минутка культурного просвещения жуткого и ужасного

стихотворение хромает, конечно; но вам будет полезно его прочитать - для общего образования
а начало хорошее
и конец - как мы любим

Маргарита Алигер

С пулей в сердце
я живу на свете.
Мне еще нескоро умереть.
Снег идет.
Светло.
Играют дети.
Можно плакать,
можно песни петь.
Только петь и плакать я не буду.
В городе живем мы, не в лесу.
Ничего, как есть, не позабуду.
Все, что знаю, в сердце пронесу.
Спрашивает снежная, сквозная,
светлая казанская зима:
- Как ты будешь жить?
- Сама не знаю.
- Выживешь? -
Не знаю и сама.
- Как же ты не умерла от пули?
От конца уже невдалеке
я осталась жить,
не потому ли,
что в далеком камском городке,
там, где полночи светлы от снега,
где лихой мороз берет свое,
начинает говорить и бегать
счастье и бессмертие мое.
- Как же ты не умерла от пули,
выдержала огненный свинец?
Я осталась жить,
не потому ли,
что, когда увидела конец,
частыми, горячими толчками
сердце мне успело подсказать,
что смогу когда-нибудь стихами
о таком страданье рассказать.
- Как же ты не умерла от пули?
Как тебя удар не подкосил?
Я осталась жить,
не потому ли,
что, когда совсем не стало сил,
увидала
с дальних полустанков,
из забитых снегом тупиков:
за горами
движущихся танков,
за лесами
вскинутых штыков
занялся,
забрезжил
день победы,
землю осенил своим крылом.
Сквозь свои
и сквозь чужие беды
в этот день пошла я напролом.

@темы: поэтический минимум, цитирую

17:51 

ну покричите немножко

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
здесь нет филологов же? если есть такие души, закройте свои искушенные глазки
а мы, простые смертные, насладимся тем, что имеем

можно долго спорить (этим люди и занимаются в этих ваших интернетах) о литературной ценности этих стихов
а можно пережевать и жить дальше
концепт восхитительный

Жди меня. Я не вернусь —
это выше сил.
Если ранее не смог —
значит — не любил.
Но скажи, зачем тогда,
уж который год,
я Всевышнего прошу,
чтоб тебя берег.
Ждёшь меня? Я не вернусь,
— не смогу. Прости,
что стояла только грусть
на моем пути.
Может быть
средь белых скал
и святых могил
я найду,
кого искал, кто меня любил?
Жди меня. Я — не вернусь!

x x

нет, это не гумилев, мои маленькие храбрые любители литературы
нет

@темы: поэтический минимум, цитирую

21:08 

#минута_культурного_просвещения

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
во-1, мой цветочек дмитрий борисович радует, как обычно


во-2, седьмого числа исполнилось десять лет со дня смерти татьяны бек
и если об этом забыла даже я, то вы и подавно

***
Разглядывать, от счастья трепеща,
Парк неопрятный со следами бури,
Балкон в плаще из дикого плюща
И вывеску с огромным хачапури.

В чужом укладе чудится покой
И что-то обнадеживает резко...
О, в домике,
парящем над рекой,
Линялая, как знамя, занавеска!

И в тупике, где ни одна душа,
Где ни одна собака не знакома,
Где ветер плачет, крону вороша,
Но тополь спит с улыбкой алкаша, -
Да, в тупике! -
казалась хороша
Мне жизнь моя, безвыходная дома.

+++

@темы: поэтический минимум, цитирую

00:49 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
Борис Пузыно
Возраст

Мне под восемьдесят, у меня за плечами
моя осень со всеми её печалями —
время года, покрывшее прошлое, словно праздник и как усталость;
и идя из дома как в дом — можно спешить, а можно и не спешить:
свобода. И многое уже не важно, сейчас —
когда жить уже — так нестрашно; давно уже так не страшно жить,
некого пестовать, ни к чему считать, кому что досталось,
ибо доставшееся — просто места, недоставшееся — пространство,
а оставшееся мне — малость: познание той, что проста-проста —
как все таинства,
как «утрачиваться — это произрастать» и как «старость — это
такая радость».
Мне за сорок, у меня за плечами —
безработица, торговля подержанными вещами,
среднего размаха задолженность, две или три семьи,
похороны матери и отца заодно со всеми мечтами,
хлопоты со своими и не своими детьми;
долгие уже ночи, долгие ещё дни.
Мне за двадцать, у меня за плечами —
разбитый ящик с колотыми ключами,
разными ключами:
от женщин и злоключений всех, от пещер
психиатрических лечебниц, от добрых ночей,
от чёртова творчества, роющего, как червь,
и от простых вещей, просто простых вещей.
И ещё у меня за плечами —
то, что под восемьдесят мне, как и теперь.
Мне — неделя от роду, год от конца-начала
истории, местной. Мне — час. Мой вес — полкило.
У меня за плечами: только крыло, крыло.

@темы: цитирую, поэтический минимум

13:35 

А.Вампилов, "Отпуск в сентябре"

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
(Искренне и страстно.)
«Я сам виноват, я знаю. Я сам довел тебя до этого... Я тебя замучил, но, клянусь тебе, мне самому опротивела такая жизнь... Ты права, мне все безразлично, все на свете. Что со мной делается, я не знаю... Не знаю... Неужели у меня нет сердца?.. Да, да, у меня нет ничего - только ты, сегодня я это понял, ты слышишь? Что у меня есть, кроме тебя?.. Друзья? Нет у меня никаких друзей... Женщины?.. Да, они были, но зачем? Они мне не нужны, поверь мне... А что еще? Работа моя, что ли! Боже мой! Да пойми ты меня, разве можно все это принимать близко к сердцу! Я один, один, ничего у меня в жизни нет, кроме тебя. Помоги мне! Без тебя мне крышка... Уедем куда-нибудь! Начнем сначала, уж не такие мы старые...

Ты меня слышишь?.. Я возьму тебя на охоту. Хочешь? Знаешь, что ты там увидишь?.. Такое тебе и не снилось, клянусь тебе. Только там и чувствуешь себя человеком. Я повезу тебя на лодке, слышишь? Ведь ты ее даже не видела. Я повезу тебя на тот берег, ты хочешь?
Но, учти, мы поднимемся рано, еще до рассвета. Ты увидишь, какой там туман - мы поплывем, как во сне, неизвестно куда. А когда подымается солнце? О! Это как в церкви и даже почище, чем в церкви... А ночь? Боже мой! Знаешь, какая это тишина? Тебя там нет, ты понимаешь? Нет! Ты еще не родился. И ничего нет. И не было. И не будет... И уток ты увидишь. Обязательно. Конечно, стрелок я неважный, но разве в этом дело?.. На охоту я не взял бы с собой ни одну женщину. Только тебя... И знаешь почему?.. Потому что я тебя люблю... Ты слышишь?..»



@темы: поэтический минимум, цитирую

14:25 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
02:32 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
и так как наступило лето, я имею полное моральное право запостить эти стихи, потому что они отражают мою жизнь от и до
от первого до последнего слова




Так вот для чего это лето стояло
в горле как кость и вода:
ни утешеньем, ни счастьем не стало,
а благодарностью — да.


Ну вот и умер еще один человек, любивший меня. И вроде бы сердце в крови,
но выйдешь из дома за хлебом, а там — длинноногие дети,
и что им за дело до нашей счастливой любви?
И вдруг догадаешься ты, что жизнь вообще не про это.

Не про то, что кто-то умер, а кто-то нет,
не про то, что кто-то жив, а кто-то скудеет,
а про то, что всех заливает небесный свет,
никого особенно не жалеет.

— Ибо вся наша жизнь — это только погоня за счастьем,
но счастья так много, что нам его не унести.
Выйдешь за хлебом — а жизнь пронеслась: «Это лето, Настя.
Сердце мое разрывается на куски».

Мужчины уходят и женщины (почему-то),
а ты стоишь в коридоре и говоришь опять:
— В нежную зелень летнего раннего утра
хорошо начинать жить, хорошо начинать умирать…

Мать уходит, отец стареет, курит в дверях сигарету,
дети уходят, уходят на цыпках стихи…
А ты говоришь, стоя в дверях: — Это лето, лето…
Сердце моё разрывается на куски.

@темы: цитирую, поэтический минимум

00:18 

бродский, 1962

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
Ни тоски, ни любви, ни печали,
ни тревоги, ни боли в груди,
будто целая жизнь за плечами
и всего полчаса впереди.

Оглянись -- и увидишь наверно:
в переулке такси тарахтят,
за церковной оградой деревья
над ребенком больным шелестят,

из какой-то неведомой дали
засвистит молодой постовой,
и бессмысленный грохот рояля
поплывет над твоей головой.

Не поймешь, но почувствуешь сразу:
хорошо бы пяти куполам
и пустому теперь диабазу
завещать свою жизнь пополам.

@темы: поэтический минимум, цитирую

10:24 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
Наши встречи происходят по воле случая – так волна зовет идущего по причалу. В этой точке пространства я так по тебе соскучилась, как ни разу с начала повести не скучала. Вот сложить бы страницы, чтоб повстречались странницы, обходя, минуя долгие отступления. Если мы не увидимся, что с нами завтра станется? Мы в своем одиночестве заперты, словно пленники. Говорить бы с тобой, укрывать твои плечи вязаным, шерстяным и теплым, зимнего зла не слушая. Наши встречи всегда случаются между фразами, наши встречи всегда случаются между душами. Ты ли пишешься мне, седым декабрем измучена, я ли снюсь тебе небом, где мраморный месяц высечен. Наши встречи происходят по воле случая.

Но счастливый, как известно, один из тысячи.


- Кот Басё

@темы: поэтический минимум, цитирую

21:21 

да

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
16:23 

на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
14.01.2016 в 14:44
Пишет Леди Лайя:

/если за спиной стоят дорогие тебе, ты не можешь сдаться, не можешь упасть/

потому что для них ты герой, всем бойцам боец
побеждающий хаос распад темноту болезнь
потому что пока ты есть - и они здесь есть
и когда сильнее окажется вдруг другой
и когда ты без кожи, без тела, ободран, гол
остается решимость - горячая, как огонь
и нож замирает
встретив ладонь
нарастает смех сияющая броня
нет, тебе не одолеть меня
малой кровью не одолеть меня
звук, который ты слышишь - твой самый кошмарный сон
это их сердца, стучащие в унисон
ради них я здесь, с их верой я всё смогу
убирайся прочь, гнильной копотью на снегу
ты ни шагу больше не сделаешь ближе к ним

ветер воет
ветер рассеивает огни

URL записи

@темы: цитирую, поэтический минимум, перепост

небесная лиса улетела в небеса

главная