ты мое мясо, стайлз
на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
неделю назад казалось, что я просто умру от измождения, и господи как я устала [2] было основной присказкой. четыре месяца, так называемой, новой жизни. все потихоньку входит в колею, даже какая-то работа появилась; особенно радует меня мой плюшевый десятиклассник йоррес, читающий праттчета в оригинале и платящий мне деньги за то, чтобы я у него дома пила чай и разговаривала с ним по-английски (а летом еще катались невинно за ручку на американских горках и трескали мороженое в парке, а теперь учительско-ученические отношения, и все серьезно, и смех и грех)

в быту немного терроризируют чужие бывшие жены, но прорыдав позапрошлые выходные из-за этого, я обрела полный дзен - вдохни воздух, выдохни херню. складывается какая-то система, пускай медленно, но верно, но в то же время не дает покоя ощущение какой-то нереальности происходящего - как будто все это просто затянувшийся дурной сон. месяц болела ангиной, а потом еще месяц лечила гайморит, на фоне этого приуныла и заебалась.
сейчас нет времени даже почитать книжку и накрасить ногти.

порой даже не знаю, что вообще меня здесь держит - мысли о карме, наверное. не хочется общаться с богом ямараджем раньше времени и не по делу.

и еще три мысли вдогонку:
раз - надо вернуться в танцы, надо наладить график, надо войти в нормальный режим питания, надо научиться экономить и откладывать деньги. надо.
два - сегодня впервые одарили к дню учителя. не знаю, может что из этого и выйдет. (на практике по немецкому дали 9 класс, хелп)
три - по дороге домой читаю либо статьи по психотерапии, либо снарри фички, хелп [2]

и про построение нового другого мира очень взяло за душу

02.10.2016 в 00:50
Пишет МКБ-10:

Может быть, больше всех на свете ненавидел рыцаря Като сам рыцарь Като?

перебирая, в чем же я даровит,
чувствую, будто бездна открыла пасть:
мама умеет прясть, папа умеет красть,
я же хорош лишь в том, чтобы делать вид -
что не болит, хотя до черта болит,
что не свалюсь, когда я готов упасть.
перебираясь с буквы на голый дух,
перебирая четки до дрожи век,
вижу свой белый снег (жмурюсь - свой черный снег)
и черноту пытаюсь понять на слух.
но почему-то грежу об этих двух,
будто чем дальше, тем бесполезней бег.
перебиваясь с хлеба на воду, жду -
может, ответ окажется прост и строг:
"милый, ты правда смог", "нет, он и правда смог".
и тень отложит черную ворожбу.
но ни к чему бессмысленную божбу
переносить, как сор, за чужой порог.
перебивая свой по суставам мир,
строю другой - уродливый, но живой.
день, что похож на бой. чудище за стеной.
кровь (нет, вино) пятнающая потир.
и, зачеркнув "мессия", пишу "мессир" -
раз только так возможно не быть собой.
перебинтуй мне раны, лиши души,
раз бесполезна, раз все равно дрожит.
раз мы одни во ржи, раз мы растем во лжи,
раз предают за ласку и за гроши.
сердце? там камень, вырви да раскроши,
чтобы я смог дышать.
не любить.
и жить.

URL записи
запись создана: 05.10.2016 в 15:15

@темы: жизнь, поэтический минимум, цитирую