ты мое мясо, стайлз
на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
Тело осиротело.
Душа еще не скулит.
Нудное это дело:
выбор надгробных плит.

Листья – то медь, то охра.
Небо – то синь, то медь.
Друг, замерев на вдохе,
вдруг начинает петь.

+++

@темы: поэтический минимум, цитирую