ты мое мясо, стайлз
на роль человека с трудной мужской судьбой претендую всё–таки я
Тело осиротело.
Душа еще не скулит.
Нудное это дело:
выбор надгробных плит.

Листья – то медь, то охра.
Небо – то синь, то медь.
Друг, замерев на вдохе,
вдруг начинает петь.

Я бы и сам на вздохе,
только не дотянусь.
Что не гниет, то сохнет.
Ужас спасает грусть.

На фотографиях лица.
Одно из них – на гранит.
В смерти еще не снится ‒
в жизни уже не звонит.

В скорбных конторах чувство,
будто залез в такси
с мысленным волком искусства,
так... пиджак доносить.

Нет, чтобы просто поохать.
Медленная дыра.
Листья летят и глохнут,
сметаются со двора.

И на аллеях парка,
чтобы маячить вслед,
из тени наша собака
всё выбегает на свет.

@темы: поэтический минимум, цитирую